Overlevelse taktikk for å gjøre en ferie katastrofe til et eventyr (og en anekdote folk kan faktisk høre)
Av Danny Wallace
Reisetips
Reiseforslag for nå: november 2018
De vil høre at du fikk matforgiftning på den første dagen, din rep ble full og angrepet deg, og da du kom hjem, var huset ditt oversvømmet og det var plakkere på taket ditt.
Oh, og så var det flyet ditt?
"Vi beklager å informere deg om at din planlagte flytur har blitt kansellert."
Dette var ordene jeg hørte over høyttaleren etter å ha kommet fram og tidlig for mitt fly fra Jamaica's Montego Bay, og det som fulgte var et kort øyeblikk av perfekt stillhet, etterfulgt av en eksplosjon av fortvilelse i avgangssalongen.
Det var opprør!
Raseri!
En ildkamp av vantro som hyler gjennom luften.
Dette flyet var ikke bare forsinket. Det var avbrutt.
Jeg vil aldri glemme mannens ansikt, hvis jobb det hadde vært å si disse ordene høyt på pulten, da mødre med spedbarn klemmet til kistene knuste mot ham, og menn kastet poser til gulvet og hendene til himmelen. Han trodde alle ville ta det så bra. Han hadde levert det så lykkelig. Det var ansiktet på en mann som trodde han skulle se på CBeebies, men noen hadde satt på poltergeist i stedet.
Gruppen handlet som en. Dette var den verste dagen i alles liv! Ingenting verre enn dette noensinne har skjedd med noen noensinne!
Spørsmål ble barked, telefonsamtaler startet, snakket og mayhem og sinne på planer ødela og innsatsen sprakk skarpt i luften.
Jeg ønsket å bli med. Det er det du gjør, ikke sant? Du panikk og bluster og vinger fingre og pompøst bruker ord som "opprørende!" og 'uakseptabelt!' som om du skriver et brev til en avis på 1950-tallet om utilstrekkelige bin samlinger eller den nye mani for skiffle.
Men noe skjedde med meg i det øyeblikket.
Jeg shrugged. Jeg droppet vesken min til gulvet. Jeg sa "oh vel". Og jeg bestemte meg for å vedta en zen-lignende holdning. Som en munk. Eller i det minste noen som vet hva hot yoga er.
Dette antar jeg, var en slags overlevelse taktikk. Hvis jeg hadde måttet gjette hva jeg ville ha gjort i den situasjonen, ville det vært en kaste opp mellom "svak" eller "umiddelbart få ild".
Men nå hadde jeg valget: Jeg kunne starte meg inn i kaos og hysteri, eller jeg kunne lene meg på en vegg og se.
"Det er kult," tenkte jeg. 'De vil sortere dette ut. De kan til og med gi oss et kupong for et skuffende smørbrød og en appelsinjuice i barnestor. '
Men den fryktede mannen var tilbake. Han trengte oss alle ut. Umiddelbart!
Han fortalte oss at vi måtte vente på våre poser igjen.
Åh, og deretter gå gjennom innvandring igjen.
Og så gå gjennom tollen igjen.
Og så kø for små busser.
Og kjør til en rekke hoteller.
Og så, antagelig, dør av alderdom.
Disse var bokstavelig talt de siste tingene jeg ville at han skulle si. På det tidspunktet, hvis han hadde sagt: "Jeg er redd, vi må også sparke deg seksten ganger i skinnene og testes", noe av meg ville ha tenkt, ja, det synes å passe inn må være selskapspolitikk.
Men for å ta tak i situasjonen måtte jeg slippe av det. For å være i kontroll måtte jeg bestemme jeg hadde ingen. Pluss, pliktfri var fortsatt åpen, og hvis jeg var rask, kunne jeg kjøpe rom.
Timer senere, da gruppen raseri hadde blitt til trist aksept, hang jeg tilbake som hundrevis av mennesker trampet seg inn på små busser som sakte rattlet bort, suspensjoner knirket fra meningsløse kofferter, peeling av venstre og høyre mot shonky airport hotels.
Jeg var med en misfornøyd innbruddssalger fra Sierra Leone, kalt Moses, som fortsatte å dumpe sin veske og mumlede og hevde at dette var en slags konspirasjon. Jeg delte rommet mitt med ham - fordi mens han sippet, snakket han ikke - og vi fikk venner, stod i varmen og bare la slippe.
Til slutt ble rundt et dusin av oss igjen. Waifs and strays. Det var ikke flere busser. Og nå ble vi fortalt at det ikke var mer plass på flyplasshotellet.
Skrikingen var gått. Det var ingen utrydd lenger. Vi var slitne og slått og forent av håndhevet zen. Kanskje vi burde ha prøvd hardere, sa Moses. Eller i det minste proppet oss på allerede pakket busser for en natt i et delt rom og ingen TV.
"Vel," tenkte jeg. 'Det er i hvert fall en historie.'
Og da, da alt håp var forsvunnet på en egen skyttelbuss? en slank, skinnende svart privat coach rundet hjørnet.
Den slags trener a rapper kan bruke.
Enten ble vi tatt på en 30-minutters kjøretur til det eneste hotellet utenfor byen som kunne huse oss? eller vi skulle møte en rapper!
Det var den første.
Og da vi gikk ut en halv time senere, gledet vi da vi tok et flott hus fra 1800-tallet på vannkanten, omgitt av hager og strender og trær. Øyeblikk senere fikk vi store villa rom med enorme hvite skodder, løftet om et godt måltid med utsikt over bukten, og vist et velutstyrt forretningssenter med både en fargeskriver og en faksmaskin!
Dette var karmaen? fra å være roligere.
En time senere, over smiler med utsikt over bukten, smilte jeg på Moses. Hvis dette virkelig var en konspirasjon i konsernet, elsker jeg absolutt konspirasjoner.
Poenget er, jeg tror kanskje det øyeblikket der - meg og en mann som drikker i en bukt - var det øyeblikket du begynte å miste all interesse (selv om noen vil si det var lenge før det).
Og hvorfor?
Fordi ingen ønsker å høre om din fantastiske ferie. Selv om det kom med fri tilgang til en fargeskriver og en faksmaskin.
Men når de dårlige tingene skje, og det er ingenting du kan gjøre med det, uten å kjøpe ditt eget fly, kan jeg bare si at det er dette: len deg på veggen. Ikke slå en.
Og når du endelig kommer hjem, og du skjønner at det er plusser på taket ditt - og det kan du kanskje gjøre med en tyverialarm?
Jeg kjenner en fyr som vil gi deg en rabatt.
Les flere kolonner av Danny Wallace:
Danny Wallace på? Orient Express
Kunst og kultur
Danny Wallace på? Orient Express
Danny Wallace på? Kunsten å solo reise
Solo Travel